martes, agosto 5

The river house.


Miles Morgan.

Las abejas zumban como pensamientos
anidándose en las mudas heridas
el sol delira en su epitafio sobre el paisaje
un barco golpea la marea impugnando a la muerte
los pájaros acarrean su canto al borde de la noche
un búho recita sobre la frágil estructura de la barda
el canto del río alucinado todo lo habita
voces de piedra y escarcha lo acompaña

Y siento la mirada de los siglos
que roen la madera de la vieja casa
me conmueve la leve palpitación 
que burla la inexistencia 
como suaves notas de jazz 
rebasando el tiempo
que inexplicablemente
llegan a mi

Amor y muerte
en su vórtice centellan sin parar
el mundo demarcado abre su candado
la casa se apodera de mis palabras
dispersa la niebla de sus recuerdos
me enlaza a la raíz de su historia
astilla estrellas en un vaso
y me da de beber.


Xiomara Beatriz

sábado, julio 12

Viajero del tiempo.

Felicia Simon

Tu no me amas ahora
pero se que hubo un tiempo
que nuestro amor fue
 uno de los mas grandes milagros
ahora tristemente desunidos
por el pájaro del presente
que nos observa bajo la orquesta
del nuevo tiempo que se nos ofrenda
hablándonos en versos calzados
de funerarias ausencias

Miro tu rostro sin rostro
bajo la incoherente luna
 la palabra ajena 
se apodera de mi boca cosida
que en silencio te adora
torbellinos de poemas hacen de puente
sin poder nosotros cruzarlos

Eres el sueño que me atosiga
cuando la llamarada
del libro del destino nos alcanza
¿Que pretendes?
al saturarme de tu oscuridad
viajero del tiempo
si no puedes alcanzarme .

Xiomara Beatriz


lunes, junio 16

Tinta coagulada.

Fernando-Gomez

                                             
El rostro en la fotografía
te mira como queriendo
descender por tus pupilas
al calor de tu alma
 
Pero no es fácil besar
los labios coagulados de tinta
dejarse envolver en la nada
a pesar de saber que existes

El papel obstruye el sueño
mientras sigo respirando la sed
de adivinar tu semblanza
en el bulto de letras que delinean
tu tangible historia 

Los codos se hacen polvo
en la esclavitud del tablero
fúnebres destinos anegados de sol
de forma majestuosa

El colorido muro de la tarde 
se une a la raíz de la noche
pero yo sigo pensando
en la sombra de ti.

Xiomara Beatriz









domingo, junio 1

En el costado izquierdo de la nuca.


Brooke Shaden

Vuelve la lluvia a desfilar en el cristal
el enamorado amante se levanta
sintiendo aun el vivo fuego
en los jónicos balaustres del deseo 
el incienso de las sábanas se convierte en poemas
la frase se estremece con el torbellino de las emociones
el atavío del amor en el lecho descansa
el murmullo del río cual Mozart dulcemente los arrulla
mientras la luz de las velas se balancean
en una extraña danza sobre su pálida tela


El vaivén de la pluma en la penumbra se desliza
el hilo de la manta se impacienta mientras
el espejo maldice el trueno que el relámpago agita
las gafas apátridas no dejan de la nariz resbalarse
el alfabeto despierta derrotando la virginidad  
el mundo de pronto respira en el costado izquierdo de la nuca
sus dedos visten de primavera el talle de la cintura
reclamando el nuevo auge de la selva 
donde se hospeda la vida


El río ya no es río
es un desquiciado trovador
que frenéticamente se impulsa al mar
las almas se elevan en ardorosa entrega
la lluvia sigue buscando la tinta negra
mientras se continúan agitando las puertas .


Xiomara Beatriz