lunes, febrero 1

Las soledades fecundadas




                                  Surahbi Gupta.


En el suburbio como una suave marea
los pájaros cantan pues a la primavera suspiran
el azul ahora corona los dedos desmelenados de los árboles
las ventanas se quejan de sus descoloridos matices al amanecer
ondulan como serpientes en el camino los ensueños
los helechos perturban los balcones con sus lamentos
en los pórticos descosidos por el sol con deleite juegan los niños
un rostro desconocido me sonríe desde sus ojos distantes

El tremor de los volcanes como alacranes al paisaje atosiga
mientras bajo el reloj la ciudad es azotada sin clemencia
en la esquina el miedo se escurre como un gato
la plaza sofocada ante el engranaje de inquietos pies
divulga la cicatriz del antiguo follaje que la habitó
acróbatas sobre el pavimento suplican dádivas al finalizar

Me desligo de la maraña del ambiente de la alameda
el dobladillo del indescifrable universo en él me desliza
lo que parece un gallo blanco, el cielo dorado fisura en su vuelo
las ilusiones como palomas mensajeras fecundan las soledades
el bosque de vocablos se despereza y como luciérnagas me buscan
alguien con cabello de luna me toca con su aroma a canela
el viento en éxtasis se sienta a pintar insospechados colores
la aurora con su larga trenza en la orilla del negro río poetisa
el mensajero dice que no me recuerda porque nunca me he ido

Un collar de selva y montañas en su pecho se agita
su voz retumba en el océano de sus labios de espejos
los álamos de fuego destilan dulzura mientras caminan
el barullo de amor me rodea con su escarlata alegría
una red bordada de estrellas en su caracol me arrastra

La desnudez de la mundanal existencia
se vuelve a expresar en mi entorno
la mañana no piensa ya como la que he dejado
se escuchan de nuevo los reproches atrapar a sus presas
en la nariz el aire rancio profana de nuevo los pulmones
una encorvada testigo de antiguas épocas me zarandea
pidiendo ayuda mientras el zumbido de coches
con hambrienta desesperación forcejean sin decoro en la vía
la terraza ya aparece con los pájaros de metal en su garganta
cautivando con sus notas los espectros que esboza la tarde
gira y gira mi alma queriendo en tus labios
probar de nuevo el centelleante estío.

Xiomara Beatriz

martes, enero 19

Entre antiguos dioses.



John Bridges


El día va naciendo nuevamente
a las sombras suspiro intentando
que siga cubriendo el secreto
entre la penumbra

Aquí los antiguos dioses todo lo bordean
se ocultan entre los hijos del miedo
como un fantasma camino entre ellos
el frío con gozo se derrocha en mis mejillas
siento tanta ansiedad que el halo de luz
apenas percibo cuando a la esquina alcanzo
intento soñar despierta con las aves
que entre jazmines y ramas
a otras tierras con sus cantos
fecundan

Como he deseado
que él de mí hubiera germinado
una ola de hojas muertas de mis desvaríos me aleja
y siento el torbellino de angustia
del niño de sus raíces perdido
que mira su ombligo haciéndose preguntas   
pues el pasado ahora a su acoso lo somete
como una brutal daga que a su alma hiere

Aprieto mis labios cuando a sus pupilas me enfrento
un babel de emociones a mi espíritu avasalla
retiro el mechón que con gracia en su frente se forma
tomo su mano mientras el silencio se rompe
sus lágrimas escriben tristezas en el rostro que amo
me sé de memoria todos los gestos
que delatan sus emociones

Pero del vacío él vuelve mirándome fijamente
en sus labios brota de nuevo la primavera
la luz de su amor a mi congoja disipa
¿Acaso? A otros brazos he sentido
arrullar con ternura mis sueños
y consolarme cuando en el desasosiego
he caído

Yo soy tu alma y tu la mía
eres el perfume de rosa
que dentro de mi no se marchita
nunca lo olvides madre querida.


Xiomara Beatriz


jueves, diciembre 17

Alfileres de luz.

         
La palabra desnuda en el frío se marchita
un perro en orfandad en la tortura del hambre danza
intento no mirar tu ausencia mientras al cristal me acerco
aquí nadie duerme las farolas siempre encendidas
el murmullo de la música a la luna atosiga
y el gemido del volcán a la montaña hiere

El dolor en el traje del amor aún respira
en este espacio cubierto de antiguas letanías
¿Para quién escribo?
En el limbo de las memorias atraviesa tu sonrisa
como un dulce arrullo de la hostil noche
sonrió deslumbrada por las libélulas
que guardan el secreto de la vida

Entro en la magia de la brisa
viajo entre las puntas de alfileres de luz  
que a las tinieblas espía
el rumor de tus latidos a ti me guían
en el dorso de la madrugada
beso tu garganta para que mis silencios
se tornen raíces de versos
que habiten por siempre
tu alma.


Xiomara Beatriz



martes, diciembre 1

El abril de las aves.

Wojciech Paliwoda

Veo tu rostro detrás del espejo
leo tus versos como una marea
que con todo quiere arrasar
como si el juego hubiese concluido

Miro tu corazón que no se apacigua
entro en él atraída por tu alma
llevo velas aromáticas
hechas con las raíces
de la vida

Intento verte
escondido cómo estás
tras una cortina
pero tus ojos despuntan
como la aurora
en el oscuro corredor

La marea comienza a descender
ya no amenaza ahogarme
bajo el torrente de tu tristeza
la armonía de mi voz te sosiega
la mudez del abismo caduca
el sol despierta de su somnolencia

Preguntas quién osa tu soledad fastidiar
te digo adivíname entre las metáforas
soy el abril que charla con las aves
el caos del color que germina en las flores
el viento suave que acaricia tu rostro al despertar
soy el poema que aún no se ha escrito
la cornisa de niebla que te invita al misterio
soy la túnica que se despoja de una hebra de hilo
para entregarte y te permita descubrirse
mientras te susurro muy quedamente
querido no te des por vencido
pues el juego apenas
ha comenzado.

Xiomara Beatriz