jueves, abril 1

La sofocante realidad.

                                         
Nicolas Bruno.


Ahora los lúgubres silencios
acuchillan los versos de mi alma, 
ante el dolor de la ausencia 
bordada de espinas.

Mientras el vagón 
se aleja de la histriónica 
despedida del ocaso 

Mi rostro abatido 
por la incertidumbre 
se sumerge en el sofocante
hueco de la realidad. 

Xiomara Beatriz

sábado, julio 25

El libro encima de la chimenea.




Antonio Palmerini.

El libro encima de la chimenea

resguarda con precisión la prosa vertida

en la incesante búsqueda de lo no dicho

del tormentoso atavió de la lejanía

y de cuyo corsé no he podido liberarme

 

Una letra despierta a la otra

el viento se cuela entre ellas

una danza de pequeñas hogueras

centellean atrapando el ojo que las visita

lejanos estremecimientos ocultos resoplan

 

Se acelera el tiempo en el absurdo mundo

que apresuradamente del farol se esconde

las páginas riñen entre ellas

por alcanzarla atención del ojo ciego

a que le es difícil escrutar entre sus misterios

 

Se aproximan unos pasos

entre la neblina del atardecer

los sueños no vividos intentan 

volver ser susurros entre los escritos

que declaman antiguas pesadillas

bajo el mando de mi mano 

ellos se vuelven a ocultar

ahora el antiguo espejo refleja el encanto

de los inaccesibles labios de la portada

del libro encima de la chimenea.

 

Xiomara Beatriz.

 


lunes, junio 1

Algo en el pretérito se ha quedado.


Jesicca Drossin



Algo me falta, en el pretérito se ha quedado
la escarcha en los labios marina la noche
el vuelo de los pájaros a escapar me invita
al clandestino horizonte donde habita la luz 

La quimera en el arco del violín aún se invoca
mientras las páginas se llenan de heridas
detrás de la mirada del poema en el níveo espacio
como un cascabel se arrastra las letras
dejando su veneno

En las pupilas se reflejan las hortensias
fermentando la primavera en el solitario balcón 
aún se escuchan las enajenadas pesadillas callejeras
enjambre de metáforas me piden de vuelta a la cerradura

El viento aúpa a la luna
a que el charco del sol se refleje en mi
las constelaciones diagraman el flujo de amor esperado
haciendo brillar de nuevo la savia de mis raíces 
y la flor del azafrán de mi corazón.

Xiomara Beatriz