El botón del pasado.

Andrei Graph.

La tinta en el oropel engarzada se convierte en amarga raíz que serpentean hacia las atentas pupilas y solo se escucha el atroz crujido cuando en el alma se sumergen. El ciclo de la noche permanece en tregua allí donde se solapan las manecillas mientras el nardo de los silencios pretende en su limbo seguir teniéndome retenida. Un soplo a mi espalda remueve el vestido rompe la quilla imperceptible que me salvaguarda en su egoísta atrio. La cadena del reloj es otra vez tensada el amarillo florece otorgando múltiples formas mientras el azul suspira sobre mis pies qué ligera es la danza de la madrugada cuando el botón del pasado se ha por fin desprendido.

Xiomara Beatriz

El apócrifo circulo.

                                     Sia -We can hurt together.

Despierto en el arcano habitáculo atiborrado de refulgentes escarabajos, cuelgo una a una las palabras en sus arqueadas astas; un trozo de ellas se arriesga y cae en el ignoto infinito. El siniestro cuervo que pernocta en la escarcha observa como en las vetustas marquesinas las quimeras revientan. A mis pies el suelo transpira sus colores como un torbellino, el hambriento pantano en su nauseabundo velo los oculta con lasciva frialdad a mis heridas embosca, en las oprimidas paredes de acertijos esculpidos. La trampa en el pretérito espejo sin piedad araña mis ojos; el primitivo depredador aún acecha mi sangre, engatusando los explícitos pliegues cegados de la pasión, y los labios con rojizo matiz parecen una nube al atardecer. El sueño finaliza su apócrifo círculo; la desnudez de la realidad tirita a sus anchas en el cielo; la media luna permanece ahorquillada. El aroma dulzón del alba impulsa a la vida, engañando al oído con los sonidos de la floreciente primavera.

Xiomara Beatriz.