El ojo que todo lo crea.

Harding Meyer.

Si mi mente es lo que es

y el artificio por ella puede ser creado

voy a construir una cabaña salpicada de auroras

donde el esférico mundo ignorante de su destrucción

busque seguir el bucle del pincel donde florece el arte

y las geometrías se aturdan ante el ardiente deseo

que ante ellas desembarca.

Un mundo que debe ser pintado de nuevo

donde el ruido irracional a lo lejos al ciervo no lo asuste

ni el vagar del oso salvaje con su  gran corpulencia

siga formando inquietas sombras en la ventana

donde las ilusiones recopiladas en descosidas nubes

en su desconsuelo no acuchillen la tierra con su llanto

Las garras del águila en elipse vertiginosa me toma

emprendemos el vuelo de una partícula a otra

alejándome de los hambrientos lobos que aúllan

en el extravió sobre la vieja corteza donde se enrollan

Y es que la eternidad es una carta sellada

por encima de la cabeza de la gata que mira las galaxias  

donde los geranios se incorporan a la metamorfosis

vistiendo de aromas la fábula del divino pensamiento

ya da igual si la tierra es plana o redonda

pues el ojo que todo lo crea

todo lo puede crear a su antojo .

Xiomara Beatriz

La lejana palabra.

Jessica Drossin

Oscurece el día 
el azul es sepultado
bajo la victoria de negros nubarrones
mis pies se aferran al suelo 
pero la blasfemia se precipita 
y los declara impuros

Intento huir rápidamente 
dejando pedazos de mi nombre
en los jardines sin auroras
la que no fui golpea con furia al destino
¿Dónde te has ido? Con tu gran elocuencia 
la lejana palabra fornica con mi muerte
y me devuelve la vida.

Xiomara Beatriz.

Los aromas de la Nouvelle-Orléans

    

   Andrea Kiss.

El ojo del gato me sigue a través del óxido del antiguo portón de hierro. Observo los enamorados en el callejón que encienden el verano sobre la rustica banca que el tiempo ha consumido. Entre tanto el sonajero de la primavera aún retumba en los árboles con un diluvio de savia que con ímpetu se expresa. La ciudad es canto de sirena que engancha, me dejo llevar por su hechizo. Un ángel con ojos entornados al cielo, engalana la columna santificada donde un borrachín sosegadamente pernocta intentando escapar del madrugador rayo que intenta despertar su ceño sombrío. La lírica de lo callado se expresa. Tropiezo con el asedio de los cuerpos ardiendo en fiebre, queriendo acariciar el tan soñado Edén. Un niño extraviado llora ante un búcaro de miradas buscando la bien conocida.

Se abre la bisagra de la calle donde se proyecta la sangría de codiciosos marchantes. Las rosadas bocas cosechan el deseo sonriente de ofertas mientras el cómplice viento gira sus encarnados vestidos como alas del sol cautivando así el incordio de las insaciables lujurias que por allí deambulan. El vértigo en la oblicua caída de mi se apodera. Cuando una bicicleta en acelerado escape a mis pasos embiste. Un dolor agudo me sacude la garganta viva que estaba enmudecida. El cielo está curiosamente abierto. Resuenan voces con rostros imperceptibles a mi alrededor. Un hilo de sangre cuelga de mis labios, Mis manos el mediodía buscan a tientas. Una mano extrañamente descortés me levanta y me sujeta forzosamente a el. Mí corazón no se sosiega, abro y cierro mis ojos queriendo de la pesadilla despertar. Una lágrima dulce ansía calmarme. Todo se mueve como en un féretro con ruedas.

El aroma de las callejuelas del Vieux Carré se cuelan mientras transito a ciegas bajo la engañosa tutela. percibo el veneno que escupen los antiguos desagües de la ciudad, el particular tufo a tabaco que vomitan en sus esquinas. La cocina que exhala el olor de aceite requemado bañado de azúcar. Escucho los modismos de las engreídas enaguas que se ofrecen en las ilusorias casas de menudeo humano. Ahora me encuentro cerca las turbias aguas del río habitadas por espectros inmundos. Una obscena náusea de mi se apodera apresada al que a mi intempestiva esclavitud gesta. Atroces carcajadas zarandean el tormento donde ahora llego. No te encabrites gata callejera, me gritan, mientras se suelta la sujeción a la orilla y las aguas soplan su habitual movimiento. Y es cuando cerca de mí en un apenas iluminado lugar siento a el trastornado niño sobre un charco amarillo que llora sin parar. Queriendo escapar de la corbata de Belcebú que ahora nos ata mientras el mortecino mundo donde antes vivíamos, se aleja. Allí donde el infierno, de paraíso falsamente todo se viste ¿A dónde nos llevará esta infausta tuerca del destino?

Xiomara Beatriz.