"Me es difícil hablar de mi pintura, pues ella ha nacido siempre en un estado de alucinación, provocado por un shock cualquiera, objetivo o subjetivo y del cual soy enteramente irresponsable".Joan Miró (1893-1983) .
La alcoba exhala paz…los ligeros mantos de música inaudible arrullan los sueños…la ventaba abierta dejar pasar la brisa de la fresca noche…el camisón se resbala por los hombros sin cesar…las desnudas piernas están inquietas…la sangre duerme en su apacible rió…las fragancias invaden el recinto…las sombras se contemplan unas a otras en su eterno silencio…cuando la luz de la luna se filtra…llenándolo todo como un jarrón vació en espera del ramo aromático…se eleva su fulgor subiendo por los pies desnudos…en la eternidad late la vida…el lenguaje del tiempo no existe…la noche respira profundo…las serpenteantes veredas callan…la astronomía acelera sus giros…los portales comienza a dibujarse nítidamente…los poros de la piel despiertan…son acallados con ternura con etéreos velos…
Suspira intranquila…el aliento se confunde con la luz que desciende por su garganta… circulando en la sima carnal…ahora se contemplan…se confunden… entregándose…el amor anhela el amor…el mundo cae por su propio peso… el coloquio comienza con las voces antes desvanecidas…sin sustancia…sin rasgo vocal… la esencia se arrebata…se aleja de la copa…en el lecho la suave arcilla esta prisionera entre las suaves sábanas… el mundanal imperio de la víbora se esquiva mientras el universo desea amamantar a sus hijos…en el fuego hay bosques de indescriptibles melodías hechas ríos …sedienta acerca su labios…escucha las seráficas legiones que a la orilla se encuentran danzando al igual que ella…los nudos de la túnica se desatan de su amarre espinoso…el obscurecido lirio cambia de tonalidad cuando lo rozan…zumban los corazones cuando vuelven a su verdadera vida…un niño mira con deleite a la nube que en su manos juega…las hojas absortas de la gloria se convierten en rosas que se ofrendan a la presencia de los caminantes…
El verde incita a reposar debajo del ciprés…esperan pacientemente que descuellen los soles enardecidos para que eclosione el trigo…la savia se escucha debajo como eco del mar dentro de un caracol…el olivo cercano declama un poema a viva voz…de pronto las manos comienzan a sentir a su lado otros siglos que dibujan un rostro con el que siempre se soñó…su sonrisa se inclina… habla sobre sus cielos rojos como el rubí…su aliento embriagante es como el vino…provoca sed inextinguible…la luz de su mirada de profunda ternura desbordaría cualquier cause queriendo glotonamente consumirla…como la tienda del sultán invita a un viaje sin desierto…
Cien pájaros vuelan en la cima allá abajo en el umbral de la espera…siente ahora su plumaje como estola pretenciosa que la aferra… desaparece la ofuscación…los colores son jóvenes que moran en la primavera…ningún dialogo es secreto…es brisa que se propaga…todos los corredores llegan a mismo punto…donde el cristal no se empaña…los abrazos son sinfonías…el zenit es agua viva…que con inocencia se entrega como la flor dentro del libro…luz sin aritmética…exhala un aliento sostenido…como paloma vuelve a la jaula…despierta con el cuerpo estremecido al recordar todos los mundos recorridos …
Xiomara Beatriz
